Такой же чистый, нежный, свежий
Не от того ли, что о нем
Грущу опять. Он тот, кем грежу.
Вечерней влагою – росой,
Укутаны цветы и травы,
Но только чувства, как огонь,
И не найти на них управы.
И белым пламенем Луны,
Мне сердце обжигает тайна:
Его люблю, пишу, зову…
А Он зовет?
Случайно?
Тайна!!!