День субботний. Слава Богу!
И едва глаза продрав,
Поспешает в синагогу
Иегуда Лейба Рав.
Но спросонку есть проблемы,
Нас всегда подводит пыл,
Глиноногого Голема
Ребе как-то позабыл
День шаббата, для молитвы,
Старо Място собралось...
Только вот, под грохот битвы,
Помолиться не пришлось.
То не пражской черни буйство,
Не зарвавшийся народ,
Не воинственные гуси...
Наш защитник стёкла бьёт?
Рушит лавки, мебель крошит,
Девок тащит за подол...
-Ребе, мудрый и хороший,
Твой слуга ведь, не монгол?
Сколько лет он выгреб чистил,
И звонил в колокола?
Он берёг тебя для истин,
На великие дела...
Отвечает старец мудрый:
- Стал я дряхл, мой разум плох,
И субботним этим утром,
Знать меня оставил Бог.
Это грустная примета,
Мой народ без лишних слов,
Не пройдёт зимы и лета,
Будут гнать из городов.
Я слугу то расколдую,
Мне ль заклятия не знать.
Только родину другую,
Нам придётся поискать.
Подошёл, и на бумажке
Нацарапав слово "смерть",
Сунул в рот Голему. Тяжко
Всхлипнул ребе, стал смотреть,
Как песком ложилась грива
Рыже-огненных волос.
Как рассыпался красивый,
Смуглокожий мощный торс.
Пробудился град старинный,
Заспешил в своих делах...
Но застыл над кучкой глины,
Иегуда Лейба Рав.
Я не являюсь ни сионистом, ни антисемитом. Традиции всех народов уважаю. Захотелось стихами изложить хотя бы фрагмент красивой легенды про великого мудреца 17 века Иуду Льва бен Бецалеля (Махараля).