На черёмуху дохнула холодком.
И под сердцем позабытая невзгода
Шевельнулась обгоревшим мотыльком.
Почему-то летом я пишу о грусти,
Той, которая с годами всё сильней.
О кукушке, что по скупости отпустит
Слишком мало про запас спокойных дней.
О дождях пишу, о пасмурном закате,
О домах промокших тему подниму;
О жене, что перед сном скандал закатит,
Не имея вроде повода к нему.
Мне печаль незримо годы прибавляет,
Разукрашивая инеем виски,
И стихи дождливой грустью разбавляет,
И кладёт на сердце шрамы из тоски…
© В.П.
