Есть горе с радостным лицом.
И зря, того не зная сами,
Мы называем смерть «венцом».
Живём на ощупь, как слепые,
А думаем, что зорче нет.
Как часто чудеса земные
Страшней пришедшего во сне.
Возможно, этот свет не этот,
А всё совсем наоборот.
Непросто просто быть поэтом.
Кто не был им, меня поймёт.