Дождём кропя мой город грешный.
Ряснея каплями черешен,
исходит в муках лета плоть.
Подобьем Босховых картин,
на рынке местном - толп движенье.
Гремит божественное пенье.
И ужас сотен Катерин.
А вот и солнце… Город гол.
От пыли вымыт – глазу краше.
И лишь в саду моём - так страшен,
обугленной черешни, ствол.
8.06.08г