обрастешь бородой на манер Будулая
и докуришь шутя, даром это не Лондон,
пачку серого Бонда.
До свиданья, которому сбыться не скоро,
до которого не доживет этот город,
и, наверно, судьбы разгибать коромысло
нет особого смысла.
В этот воздух, замешанный на никотине,
мой язык уже больше ни слова не кинет.
Так, лизнув телескоп, уплывает планета,
не дождавшись ответа…
Умывая ладони, вода из-под крана
загоняет под кожу гуся-великана.
Тяжело этот свет отражать роговицей
непроспавшейся птицы.
Что-то падает с неба на мой подоконник,
выбивая из такта попытку исполнить
до конца запеченную в собственном тесте
лебединую песню.
Смысла нет. В этом городе, воздухе, мире,
в этом космосе, черном вселенском эфире
нет начала, поскольку конец невозможен,
не обтянутый кожей.
