Ни к Родине, ни к Вере, ни к Любимым,
И лишь Поэты непреодолимо
Восходят снова к Спасу на Крови,
Что им суждён за беспокровность душ,
За неуменье слух замкнуть от стонов,
За то, что до сих пор они влюблены
В то, что делец с торгов продаст за куш.
Хоть не прощают святости порыва,
Любви всё ж не бывает несчастливой.
Ведь лишь Любовь способна вдохновлять,
Врываясь в душу чистым ураганом…
Но до чего же тяжко отрывать
Затем бинты от не зажившей раны…
Из века в век удел непоправим:
Когда в иных сердцах лютуют зимы,
Поэты умирают от Любви…
И к Родине, и к Вере, и к Любимым.
А выжившим в боях не хватит силы
Смотреть, как под откос летит Россия.
