всё то чем хотелось жить поросло быльём
постельным бельём постылых больничных коек
мы пьём только то что сами себе нальём
и пишем о тех с которыми спать не стоит
но циника в нас возделала не цинга
пастушьей ухмылки или овечьей пасти
ломая фаланги считаем по пальцам как
давно мы стоим столбом у судьбы в запасе
а рядом пасут стада и ползут года
по сгорбленным спинам и хлыст поднимает память
и хлещет багровым с углов рассечённого рта
шипящее никогда непойманное руками
всё то чем хотелось жить унесло невесть
куда и покуда ровесниц берут в невесты
мы пьём или пишем не веря что вправду есть
всему своё время или хотя бы место
Мне очень нравятся ваши стихотворения, но это я, вероятно, просто не до конца поняла.
Прекрасное стихотворение, читал уже в ЖЖ, всегда жду тебя с нетерпением :))) Ир, а почему ты другие "новые" не разместила? Не успела чтоль?
Привет) так уж повелось - кладу все тексты в жж, там у меня архив. А на другие сайты не всегда есть время и трафик... Рада тебе
Большое человеческое спасибо Вам, Ирина!
За уверенность в завтрашнем дне.
Забрал Вас.
(c:
Очень остро, пронзительно написано.
спасибо - за то, что это и так написали. и дай Вам Бог!..
Опять строчилово-лепилово, без пунктуации и без прописных. Плюс стилизация. Одолели тенденции. А где ваша дымная проза, Ирина, которая, помнится, туманила в "рЫже"?
отличное.
