И руки стынут, и даже стихи насморк проклятый настиг,
Изо дня в день бессовестно льет, погружается город в хром,
Я дышу под Шопена отныне, в сторонку отставлен Григ.
Голос замер на кончиках пальцев одной руки,
Поднесенной к губам; в кружке чай опять горчит тоской;
Мы все, по-видимому, здесь собрались бывалые игроки:
Играет кто во что, в любовь на деньги – и так…
Небывалая весна выдалась в високосном нетвердом году:
Встречи с первых взглядов-слов окрашены в цвет разлук,
И рай на этой земле горит огнем, известным в аду,
Однако, прошу вас всех, не спешите разнять рук…
29.04.2008