Он заплутал средь множества отсеков.
Где та извилина в которой зреет стих ?
Где соскребаются слова со всех сусеков
Где сила воли, а где милая тоска ,
Где радость, смех, где грусти упоенье.
Сейчас нужна мне стройная строка -
Искать, искать, искать без промедленья.
Все крутится и в бедной голове
Вскипает мысль, одна с другой теснится,
Пройтись по ней бы доброй булаве
Быть может вновь порядок возвратится.
Но захватила мыслей круговерть.
Несет, несет, кончаются чернила…
И грезится уж мне, что я поэт
И кажется в стихах моих есть сила
И мчится в высь безумная душа
На рифмах смелых и мечтах опасных
Я восседаю словно на коне
И конь крылат и все вроде прекрасно
Но вот рассвет - и мусора гора
Исписанные мятые тетради
Творения безумного пера
Зачем я ночь не спал, чего же ради?
С улыбкой идиотской я встаю
И собираю все это в корзину
Но, что поделать я процесс люблю
Хоть я поэт всего наполовину
И не достиг еще я тех высот
Хотя с упорством столько раз пытался
Где разум к просветлению придет
И в просветлении бы в том на век остался
Я не достиг безумства высоты
За тонкой гранью прячется там гений
Назад захочешь - сожжены мосты
Ты либо гений…, либо новый шизофреник
