Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Последнее время"
© Славицкий Илья (Oldboy)

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 81
Авторов: 0
Гостей: 81
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

Тепло войны холодной начала семидесятых (Лирика / городская)

Автор: Алекс Гриин
Опять весна бухАет по дворам.
Коктейль воды со льдом в окрестных лужах,
И люд честной уже забыл про стужу,
И с каждым днем настырней птичий гам.
Сюр.
......Нереал.
..............Почти что Марк Шагал…
В лучах заката мошкара роится.
Тень.
......Дежавю.
................Мне снова это снится,
Я ЭТО все не раз переживал.
Та прелесть-боль, такое же тепло,
Звон о стакан бутылки с “Солнцедаром”
За рупь-ноль-две, почти что даром,
Коль исхитришься сдать в ларьке стекло.
Предлетье первым балует теплом,
Асфальт уже по классикам скучает,
Мамаши в новорожденных не чают
Души и чистотой кичится дом.
Галдит и суетится детвора,
Все казаки-разбойники да прятки,
Им позавидовать, у них всегда в порядке
Здоровый сон и аппетит с утра.
Скворцы-глупцы несут какой-то вздор,
Зря, нагнетая важности и понта
И не торгуется с пространством взор
За обладанье видом горизонта.
В беседках напевают “My sweet Lord”
И, как ни странно, Бог с небес им внемлет,
И одноглазый, рыжий, старый кот
На лавке чинно средь бабулек дремлет,
Сквозь прищур, озирая мирный двор
шерифом, что там – барином надменным,
Как будто ОН заправский режиссер,
ЕМУ обязаны всем этим переменам.
Пружинит чуть подсохшая земля
Под шагом пэтэушника соседа,
Идет однообразная беседа
О прошлом матче “Шинник” – “Пахтакор”...
© Алекс Гриин, 25.05.2008 в 17:28
Свидетельство о публикации № 25052008172824-00068062
Читателей произведения за все время — 78, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют