– Жизнь скучна?
– Нет, жаловаться грех…
Суждено нормальному поэту
Умереть. От пули. В январе.
Хрустнет снег, как огурец солёный,
После стопки выпитой, во рту.
Где-нибудь под вербой или клёном
Я, влюблённый в пулю, упаду.
Боли нет. Есть только страх пред болью,
После боли сладкий сон такой.
Вырвется душа моя на волю –
Только тело обретёт покой.
Только тело, что терпело. Пела
Молодая девушка. Поверьте –
Не встречал я красивее в белом…
Даже познакомился.