Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 119
Авторов: 0
Гостей: 119
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Полоса береговая режется, как нож, пусть она совсем кривая, жёстче не найдёшь, разделила, словно тушу, памятные дни, разрубила мою душу, как сухие пни. Разбросала у калитки щепки и сучки, мои стёжки и дорожки, удочки, крючки, не поймал сома большого, не позвал врача, а потом сбежал из дома, словно саранча. Так гуляю я по свету, ржавый банный лист, неприкаянный, упрямый, злой филателист, то вприсядку, то с обрыва, падаю в кусты, мне не стелется дорога, не несут цветы. Что поделать, биться в стенку, мол, простите, гад, нет, не надо, я не бедный, я не виноват.  Жизнь, как вьюга, завывает, в стекла бьёт пургой, но потом чуть-чуть стихает и даёт покой. Расскажу, пожалуй, сказку,  как в стране родной, где, всё, в общем - то не сладко,  жизнь звенит струной, как по жилам, по аортам, струйкой красных тел, пробегает чёртик в кепке, что везде поспел. До всего ему есть дело, свой длиннющий нос, он суёт, порой умело, иногда до слёз достаёт, даёт советы, цапает за грудь, эй, вы рёбра, прочь с дороги, здесь мой главный путь. Поселился он давеча, но попал в князья, в этом странном междуречье, вроде соловья, напевает, бьёт баклуши, стопку коньяку принимает, прямо в уши шепчет добряку: ” Ты, давай, парнишка, спину выпрями, пацан, хватит жаться по чужбинам, лоб лечить от ран, брось в овраге злую долю, времечко прошло, с неприкрытой головою отвори окно. Запах скошенного сена, моря и весны, приведёт тебя, Емеля, к счастью, лишь не спи. “  Чёртик милый, верю в чудо, жду его с утра, выйду к старому вокзалу, встретить поезда. В нём приедут Вера, Надя, светлая Любовь, мы для них забьём немало правильных голов. Заберём себе все кубки, золото и медь, пусть кудахчут злые утки, с нами наша честь. Много времени страдали, грызли локотки, кубок славному Зениту, шайбу на грудки. Так и дальше, ветер в спину, бубенцы звенят, только не сверни с дороги, Руссия опять.
© Теверовский Андрей, 22.05.2008 в 13:11
Свидетельство о публикации № 22052008131121-00067754
Читателей произведения за все время — 135, полученных рецензий — 1.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

Блондинская
Блондинская, 09.06.2008 в 21:57
Фигня

Это произведение рекомендуют