Как гения яйцы, моя голова.
А что тут такого,такой же как все,
Совсем одинокий,представьте, совсем.
Не катят романы,не светкают коли,
И я неспособен на это вот боле.
Никто не посмотрит на мой реквизит,
И вроде нормальный,и вроде стоит.
А все почему, потому что поэт я,
И в думах, и в грусти как та статуэтка
На раме оконной.
Смотри- это рощи,
А это луна..
Романтика в общем.