Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

БЛИИИН!!! СРОЧНО!

Провайдер сообщил, что планирует переезд на другие серверы. Сайт временно (?) сдохнет.

Скоро начнётся.

Прошлый раз такое было меньше года назад и заняло порялка месяца.

Надеюсь, всё пройдёт нормально...

 

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Безвременные стихи"
© Владимир Белозерский

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 63
Авторов: 0
Гостей: 63
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Толпы праздного народа
шли, от холода дрожа.
Два качка у перехода
били старого бомжа.
Били с чувством, с расстановкой,
никуда не торопясь.
кровь и снег за остановкой
перемешивались в грязь.
Руки помощи просили,
умолял беззубый рот.
Люди мимо проходили
и ныряли в переход.
Постовой на перекрестке
взгляд отвел на «Жигули».
Сделав дело, переростки
повернулись и ушли...
Изменилась обстановка:
выливаясь в гнев людской,
загудела остановка,
обернулся постовой...
По лицу бежала юшка,
в кровь разбита голова.
Сердобольная старушка
слезно шамкала слова:
- Поднимите человека,
чай, жавой пока ишо!
Стали все белее снега,
ни один не подошел!
Слабо дрогнули ресницы:
- Успокойся, не блажи…
Помираю я... сестрица…
Ты мне руки-то... сложи…
Окровавленные пальцы
мяли кофту на груди:
- Оборвали шнур... поганцы…
Крестик... где-то здесь... Найди…

Толпы праздного народа
шли, от холода дрожа,
по ступеням перехода,
мимо мертвого бомжа.
Под холодными руками –
медь нательного креста,
где истерзан каблуками
лик распятого Христа.

29.10.2004г.

© Давид Экизов, 16.05.2008 в 14:58
Свидетельство о публикации № 16052008145805-00067294
Читателей произведения за все время — 92, полученных рецензий — 1.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

Гришагин Сергей (Мемориальная страница)
Как же сильно это рвёт, Давид-джан!
Спасибо
С поклоном и добром

Это произведение рекомендуют