Что же мы видим в прогнозе? И что же мы помним? Собственно, только одно – то, что живо пока. В завтрашних днях мы, увы, с постоянством упорным ищем сегодняшних сказок златые века. В прошлом, напротив, мы ищем свои оправданья и доказательства веры в пришествие лучшей судьбы. Мы создаем, словно дети, песчаные зданья крепким фундаментом сиюминутной борьбы.
Что ж остается в остатке? Немного... Сегодня. Это мгновенье. Дыханье. Чужие глаза. Мокрый причал, тишина, опустевшие сходни, отзвуки фразы, что кто-то тебе не сказал. Белый туман за кормой. Крики чаек в тумане. Пение крепких снастей в предрассветной тиши. Путь от причала к другому. Куда же пристанет этот корабль отплыващий? Время решит.
Время всегда все решает. Решает, как может. С планом, без плана – решение, в общем, одно. Кто-то дешевле заплатит, а кто-то – дороже, в этом вся разница. И выбирать – не дано. Или, точнее, нам кажется, выбор за нами, воля свободна, и - духом окрепнем в борьбе. Руль и ветрила в руках - так поспорим с волнами, дерзко нарушив их периодический бег.
Но паруса обрывает порывистый ветер, не принимает корабль указаний руля, мчится Летучим Голландцем. А на рассвете, крикнет матрос, что по курсу темнеет земля. Обетованная. Та, где пребудем отныне. Та, где не надо вовеки спешить никуда. Водами плыли мы, или брели по пустыне – это – детали, и это теперь – ерунда.
Важно здесь только одно – что в дороге ты понял, только одно, что осталось в усталой душе, есть ли в ней что-то, иное, стремления кроме мчаться по треку, сбивая других в вираже.
Стынет песок на закате, рождаются звезды, вдоль горизонта опять облаков мишура.
Время, вразвалку, сошедшим на берег матросом, топает в завтра, а, может быть, и во вчера.
