Что нет пастуха, чтобы нас пасть,
Зато у волков широка пасть,
И ран не заклеишь пластырем,
И лучшие наши друзья врут,
Ведь в каждом, наверно, сидит Брут,
Но мы не смущаемся, пьем брют,
Подводим морщины фломастером...
А мы затыкаем ботлом рот,
И лисьей походкою (фокстрот)
Идем по домам продолжать род -
Видать, потому и не вымерли...
Сгущаются тучи, грядет град,
Уж тут - что Валгалла, что Белград:
Никто не желает стоять вряд,
Храня первородные вымпелы.
Пустой кошелек - нетяжелый крест,
И ежели примешь его, как есть,
Возможно, почувствуешь зюйд-вест
Внутри дырявых карманов.
Пожалуй, не так и жесток век:
Хотя и не можем сомкнуть век,
Но знаем сияние ста Вег
И запах небесной манны.
