Слов нет - окна прощаются с окнами.
Семь дней - снежно и хочется сахара.
Семь лет - грязь под чужими кроссовками.
Всю жизнь лестницы были высокими.
Вглубь труб - сточные воды и выводы,
Крик рек, сосны за первыми сопками...
Что нам эти бескровные выгоды?
Вот что, будем терпеть настоящее.
Всё врут, будто волненья беспочвенны.
Как зло смотрит селедка из ящика...
Мой сон: пес на обычной обочине.