В моих полях стаканы с васильками
Расколоты, и выброшены в небо;
Там лишь полынь - бессмертная трава.
Настой из кровохлебки пить глотками,
Закусывая черствым хлебом -
На многие века.
В моих полях на рваных простынях
Несут убитых вниз лицом на солнце;
А из крылатых - только ветер.
Там день и ночь хоронят в пустырях,
И об ноги чертенок трется,
Как никогда на этом свете.
В моих полях черника и земля, в руках
Растертые. Так сладко и хрустяще!
Глаза подобны небу у зверей.
Там нет предела на серебряных часах:
Тысячелетья и секунды - все таяще!
Нет часовых и звонарей.
В моих полях нет не распятых, нет святых;
Есть святоносные, голодные, чудные;
Да красные глухие уголки.
Здесь дожидаются языческой Весны
Ушедшие, безглавые, больные;
Слетают им на губы васильки.
В моих полях!..