Попросили написать что-нибудь грустное, философское,
Да при этом не обязательно даже глубокие нарывы вскрывая,
А мне - не о чем, разве только о том, что на остановке я
Стою, жду чего-то. Например, дожидаюсь трамвая.
Не напрасно - тот появляется, наконец, да так, что заслышав его,
Начинаешь высматривать на нем бортовой номер 14.69,
Но обычно не находишь. И с трудом (даже не страдая одышкою)
Заползая внутрь, понимаешь, что важны не цифры, а идея.
Стрекотнув карточкой, проползаешь через рогатку турникетную,
(Как же хочется уберечь при этом дорогие свои достоинства),
И оказываешься в поле брани, да направляемой не генералами с планшетами,
А простыми капралами и даже рядовыми неуёмного наёмного воинства.
Прикрываешь глаза, и тебя, погружённого в биомассу - агрессивную,
Неизвестно куда влекомую, посещает умопомрачительное воспоминание -
Предыдущая реинкарнация в чреве сего монстра: так же стыки трясли, но как
Берегло твой комфорт личное пространство у окна, никем не сминаемое.
И приходит к тебе озарение, что, по всей вероятности, в жизни - главное
Очень точно выбирать время для использования средства достижения цели,
Если хочешь куда-то перемещаться, а не сидеть дома с закрытыми ставнями.
Написал, наконец-то, нечто длинное, грустное, философское, как вы и хотели.
