Сергей отложил несколько бумажных разлинованных листков, не вырванных из школьной тетради, а аккуратно вытащенных из скрепок и недовольно взглянул в окошечко на экране монитора.
Димон прислал сообщение с идиотским смайликом, показывающим его настроение.
- Как голова болит!!!! :(((((((.
Сергей быстро набрал двумя пальцами:
- Водка…?
- Думаешь, поможет?- Дима неоригинален в своём вопросе.
Что за ненормальный!? - почему-то разозлился Серёга и с остервенением ответил:
- Думаю, причина!!!
Отключил крикливую аську и продолжил читать текст не с монитора, как он привык, а со школьных листков бумаги, исписанных уже не очень чётким, с немного подпрыгивающими буквами почерком.
«Cерёженька!»- начинался текст.
«Твоя мама говорила, что ты начинающий писатель, много пишешь всяческих рассказов в интарнете».
Даже не знает, как пишется слово «интернет»…- поморщился Сергей. Но продолжил читать.
«Я хочу написать тебе про блокаду, про войну, конечно что помню, ведь не так много людей осталось, которые ещё могут осознанно пересказать эти страшные времена. Может ты опубликуешь мои строчки- воспоминания и кому- то они покажется заслуживающими внимания…Ведь об этом надо знать каждому.»
Сергей пролистал несколько страниц, так быстро, как он любил просматривать странички на сайте "Проза.ру" и продолжил чтение со средины…
«…Когда мы спалили в буржуйке всё, что могло гореть, мы перебрались к бабушке, в её небольшую комнату в соседнем доме № 5, по Измайловскому проспекту.
Жили мы там вшестером, кроме бабушки и нас ещё т.Тоня и её муж, у которого была «броня» , т.к он работал на заводе.
Вот это время и было самое страшное.
Мы все превратились в дистрофиков, у Юры на лице выросла щетина (ему было 12 лет), у мамы начался кровавый понос. Я не вставала с кровати (во всяком случаи я не помню себя не лежащей). Лежала я вместе с бабушкой и жаловалась маме, что та больно колется своими костями.
В изголовье кровати стояла большая (вероятно пятилитровая) банка, в которой в своё время бабушка делала квас. Однажды утром ни с того, ни с сего она лопнула, и бабушка спокойно сказала, что она сегодня умрёт.
И умерла. Это случилось в январе 1942г., числа я не помню. По-видимому похоронили её на Пискарёвском кладбище, т.к всех найденных на улице и забранных в сквере у Измайловского Собора спец. команда отвозила туда…»
- Кому сейчас нужны все эти дистрофики, трупы и поносы?- вдруг с каким-то раздражением подумал Сергей.
Это никому не интересно! Военные лишения давно прошли!!!
«Напиши…пусть прочитают…». Вот старая бабка, совсем из ума выжила…
- Сейчас издать можно совсем другое. Более позитивное, эротическое или фэнтези, а не эту ерунду!- и неожиданно резко отодвинул несколько листочков из той, далёкой жизни, на край стола.
Аккуратно поправил клавиатуру и продолжил набирать свой текст, застывший на мониторе:
«…Он не видел её тела, но слышал её жадное обрывистое дыхание. И шёл к ней.
И они становились одним целым. Одним существом, в котором билось два сердца, перекрикивая и заглушая друг друга. Бились, стуча и разбиваясь о нелепые, ненужные стены. Захлёбываясь желанием, снова и снова бились и рвались друг к другу…»