понимаешь, что сейчас
снов оборваны страницы,
не закончен их рассказ.
Что реальность словно молот,
выбивает на челе
то клеймо, что всем знакомо,
открывая очи мне.
И зрачки сужает луч,
мерзко, глупо доставуч,
колет правдою и бытом,
Как толпа чертей копытом.
Тогда принимаешь за данность
мечтаний непостоянность.
Пытаешься снизить планку,
чтобы принять реальность.
Встав к солнцу в горячую пасть,
Подбросить, скучая, монету
доказывая - в жизни этой
всему суждено упасть.
Искать оправдание свету,
уткнувшись в немую газету.
в которой забыты заветы
и брошены в углу.
Искать оправдание ветру
в сердцах нудно внемлющих лету,
орущих в желанье согреться
до горечи во рту.
Но радость приносит сознанье,
банальное понимание,
О том что в просторах планеты
живет жилка Чуда где-то.
Она весела, любима.
И ветром лихим кружима
легких волос ее прядь,
с которой душе трепетать.
Которую так же грубо
лучей хоровод разбудит.
Но вызовет только улыбку
заставив ее танцевать.
И стать для нее забвеньем,
которого в мире нету.
Карабкаясь к мнимым желаньям,
в раздумьях своих утонуть.
И день, прожигая каждый,
приблизиться ночью к ответу,
важнее которого нету,
коснуться его и уснуть.
Чтоб утром с новой жаждой
искать оправдание свету,
и одержать победу
опять повторяя путь.