Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 210
Авторов: 0
Гостей: 210
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

Франц Копытич. Стадион. (Рассказ)

Автор: Пэгэсов
Франц Копытич работал разнорабочим при Академии Изящных Искусств, что высилось колоннами да портиками по улице Круп Sky, 42. Солидный мрамор этого заведения не единожды был расцвечен заботливым мельтешением Франца в неизбывной  ярко синей рабочей куртке.
       Однажды он тащил на мусорку списанный белый рояль. Тягловые лямки  впивались в костистые его плечи, Франц мычал под нос бурлачью песню, и, шатаясь из стороны в сторону, продолжал монотонное движение.
        У стадиона «Динамо», он остановился и перевёл дух. Денёк выдался отличнейший. В город пришла весна. Из подворотен домов ветром выдувались белые чайки и порхали в воздухе наподобие газетных обрывков. Франц вытер белой кепкой a la пенсионер
пот со лба и опёрся на рояль. Огромный стадион нависал  трибунами. Защитный козырёк над ними исполинской ладонью разрезал небо, создавая уютный разноцветный тенёк. Кованая решётка отделяла Копытича от обширного пространства огненноцветных дорожек и изумрудогазония травы.
- Колизей! – воскликнул Франц. – Вопиющее варварство и плебейство!
Спортом он никогда не занимался и не собирался, питая к нему взаимную антипатию ещё со школьных времён.
       Внезапно Франца обдало лёгким ветерком. Мимо него пронеслось нечто архипрекрасное,  восхитительно-нежное, созвучное этому прелестному весеннему деньку. Это была легкоатлетка Настя Кулова, второе место на городских соревнованиях.
       Копытич почувствовал, что ему нравится этот стадион, эта трава, эти дорожки, -- сама идея этого сооружения – и всё лишь только потому, что именно здесь он увидел это сказочное существо.
Он с восторгом наблюдал, как Настя нарезает круги. Без устали и с изяществом.
- Истинно лань трепетная…Муза отечественного спорта…Средоточие добродетелей! – бормотал Франц.
      Напомним, что это была Настя Кулова, у.о.р.щица, 17 лет.
      Франц достал папироску. Присунул к роялю мусорную урну. Сел, принялся музицировать. Заметим, что у рояля не было половины клавиш, да и вообще, знаете ли, первый блин всегда комом. Но разве это препятствия – душа поёт! Даже при всех этих условиях ему почти удалось изобразить нечто крайне лирическое, соответствующее моменту и ощущениям. Так ему казалось.
      Франц вдохновенно наяривал на убитом рояле экспромнтную сонату в то время как Настя пролетала мимо и ветер свистел в прекрасных её ушках. Конечно она ничего не слышала.
      Копытич увлёкся. Незаметил, как Настя закончила тренировку.  Ушла в спорткомплекс получать от тренера по шее за лень и нерадение. Приняла душ, переоделась. Вышла на улицу. С опаской покосилась на невесть откуда взявшегося психа с роялем. Пошла в другую сторону на всякий случай.
       …Франц в последний раз дотронулся до клавиши и огляделся. Стадион был пуст. Только рабочий подстригал глупый газон дурацкой машинкой. Франц постоял немного в тоске, а потом снова впрягся в лямки и потянул некогда роскошный рояль на помойку и своё чувство внезапное тоже. Туда же.

А может и хорошо, что не встретились?  Разочаровались бы, наверное. Зачем?
Просто весна, просто образ, влюблённость. Сон.
Лучше прерванный сон, чем тот, который плохо кончился.

                        6.04.08.

© Пэгэсов, 17.04.2008 в 10:16
Свидетельство о публикации № 17042008101648-00064492
Читателей произведения за все время — 119, полученных рецензий — 1.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

Имманенс (маг рун)
Имманенс (маг рун), 01.06.2009 в 11:15
Вы мне напоминаете Ильфа и Петрова.Читаю
Ваши произведения с удовольствием.Аптека-нечто особенное,хочется поставить ее на пьедестал,кружить вокруг,рассматривать и наслаждаться.
Пэгэсов
Пэгэсов, 01.06.2009 в 20:11
здравствуйте, уважаемый! мне очень лестно такое сравнение!
странное дело как Вы меня нашли на графоманах. Тут меня никогда нет, да и с прозыру я всё поудалял. Творч кризисок выдался.
Дерзну Вам рекомендовать апофеоз моего творчества на данный момент.
Произведение, правда, великовато-с.

С уважением, Андрей

Пэгэсов
Пэгэсов, 01.06.2009 в 20:11
http://www.proza.ru/2009/05/06/15

Лондонские каникулы писателя Флудова


Это произведение рекомендуют