Или крысам, засевшим в вентиляции, играть- на одной и той же карандашной дудочке...
Не надо оставлять мне список продуктов и деньги, лучше оставь сигареты на тумбочке,
Или лучше в будни останься сам...
Как между пожелтевшими одеждами растраченных и низеньких жизней-
Меж кустов по поганой аллее пройтись - в стихах, как в царской парче пурпурной...
Это Ангел накинул ее на плечи, он же не знал, что я буду пустые души собирать по урнам,
И к тому же, что она не идет к джинсам...
Накрытая одеялами твоих крыльев, я слышу, как ты подметаешь совком мои разбросанные строчки,
И я нахожу пустые листы поутру, когда прихожу курить и пить кофе, зевая, в полинявшей пижаме...
А знаешь, я всё-таки помню, что где-то у меня, между черновиками, в столе, пылятся Скрижали
Те самые, разбитые... и сложенные по кусочку...