Страх (окончание) (Эссе)

Без ведома Создателя и "травинка не шелОхнется". Значит, кто-то ведает,
что творится в душе моей - наблюдает и ждет. Чего ждет - когда сломаюсь,
не выдержу, стану на колени и поползу. Выбор - дело хорошее, свобода - это
замечательно, но из чего выбирать, когда и страх внутри и никуда от него -
он быстрее мысли - ты еще не подумал, а он уже парализует тебя, лишает
крыльев...
А теперь послушайте, господа хорошие, уважаемые мои читатели, если во
главе государства находится "могучая кучка" - нет, не творческая, отнюдь -
могучая в смысле концентрации всего ничтожного, тленного, власти, денег,
которая знает как, за какие марионеточные нити дергать, для управления
подвластных ей людей, (а членам этой кучки и придумывать ничего не надо
- школа ими пройдена - все классы и переходы, от звонка до звонка, от
легкого испуга до холодного пота), - подумайте, какими методами будет
пользоваться эта "могучая кучка" для облегчения своей жизни, для
достижения поставленных целей... правильно - катастрофы, катаклизмы,
войны, грабежи, убийства, беспредел, насилие, тоталитаризм, болезни -
джентльменский набор. Паек государственных чиновников. Это ли не пища для
размышления? Думайте, не отравляя своего сознания, бережно - это Вам не
товарища Онищенко страшилки о грузинских винных суррогатах слушать.
Страх имеет свою молекулярную структуру, свои протоны и нейтроны. Его
историческая оболочка вне времени и пространства. Он вне нас и внутри
каждого. Идут дожди страха. Облака, тяжело нависая над городами, в страхе
закрывают свои животы от солнца. Как быстро летит время. История -
застывший янтарь, в котором сохранился оскал нашей улыбки - последнее, нa
что мы сподвиглись. И мы исследуем, что это, пытаемся распилить, пробуем
на зуб - не поддается. Тогда мы домысливаем, как домысливаем, пропуская
через себя чье-то творчество, придуманные кем-то образы, сравнения. Что
происходит? Откуда этот мир? Все уже есть. Все было. Что еще за
метаистория? Кто такие провидцы, как искажается временное пространство и
до каких пределов можно сжать мгновения? Куда и как истекает время
влюбленных, вся эта масса критических эмоций, застывшие, распавшиеся и так
ничего и не успевшие сказать цивилизации личности, нашего Я.
Мы привыкаем - устав бояться формируем защитный кокон и уже никуда и
низачем - ни шагу в удивление, в новое, в рост, - коснеем, янтареем...
лишь дикий оскал улыбки - предсмертная маска - наконец-то мы нашли форму
освобождения от рабства.
Выдавливать из себя раба, по капле каждый день - в конце жизни становясь
похожими на выжатый лимон. Ломкое создание, потому как страх был
цементирующим звеном нашего существования, весь наш быт был пронизан им,
все наши мысли - десятками тысяч приходящими по пространственной почте в
наши извилины, крутились вокруг одной и той же орбиты - орбиты страха.
Любителям ставить цели - великолепная визуализация, пожалте, на выбор,
краткосрочные, долгосрочные. Вы хотите планировать свою жизнь, - а как вы
научитесь планировать и контролировать страх. Что остается после Вас после
прохождения через мясорубку земной жизни - фарш? отбивная? котлета? Что
предпочитаете, успешные люди, под каким соусом себя видите - не
совершившие однажды поступок, не решившиеся сделать шаг к себе,
настоящему.
А так, чтобы в уединении, снявши маски, отложив мысли за порогом, - да
заглянуть в себя, на самое дно бездонного колодца, наклониться, крикнуть и
попытаться уловить эхо...рассмотреть отражения придуманного себя, блаженно
улыбаясь и понимая, обладая знанием.
Бешено колотиться сердце. Мне страшно. Скоро начнет светать. Очередной
день, опять надо искать маски, тащится на работу, убегать от себя,
отодвигая главные вопросы жизни на потом, на неопределенное время. Еще
успею. Еще успею? Еще успеем?