за небо синее, за реки, за дубравы,
за то, что люди понимают, говоря
на разных языках, что пьяный у канавы
прошел, и не свалился… Всякий пустячок
готов попасться счастью на крючок.
Нагрянет ночь, наполнит звездной пылью,
и шорохами мрачный лес…
Где пыл мой? Радость где? Остыл я.
Во тьме беснуется мохнатый бес,
и звуки непонятны. Тени, тени
пугают, и ничтожество мое
готово пасть пред Бесом на колени.