Когда поэт обращается в зал,
То всем становится неудобно,
Как будто кто-то разбил бокал.
И кто же тебе придет на смену,
Король, танцующий на углях?
Тебя ото всех отделяет не сцена,
А пойманный в слово звон хрусталя.
И вот одиночество нарастает,
Так пусто, что кажется нечем дышать.
Твой голос звучит хрусталем и сталью,
А у толпы – только звон в ушах.