Свои воспоминания, на стареньком Арбате ...
Отцовскую гармонь и крестик бабушкин, нательный...
В надежде, что мне памяти на две бутылки хватит.
Туристы улыбаются, скупая у соседки
Матрёшки крупной партией, роняя центы в лужу...
И на бордюрах, пьяные, расселись малолетки...
Эх, как я им завидую...Мне тоже выпить нужно.
Кафе манит прохладою...Монеты на ладони...
Под огненными трубами душа почти не дышит...
И смех, весёлый,бабушкин...И музыка гармони,
За плеском пива пенного, становятся всё тише.