О, если б мы летать могли
И если бы мы в даль стремились,
По зову избранной крови,
Что в нас распутицей искрилась,
Что на снега белые лилась,
Бессмысленной уже молвы.
.....Тех голосов убогих вой,
.....Что стонут в муторном потоке,
.....Растлевшей скользкою стезёй,
.....В оцепенении и вздохе,
.....Судьбы несчастной, и хромой.
.....Бескрайней и кривой дороге.
Пусты и чужды все слова,
Что шепчут пришлецы отродья;
Они исчезнут как всегда
С зарёй теней на небосводе
И их, окутав, пустота,
Утопит вечностью в невзгоде.
И нам, иным, предрешено
не замечать их плески стонов,
молебен для души поклонов,
тянущих камнем их на дно.
Воинственны, но шальны,
мы, жаждем истинную правду,
в которой тонут их мольбы,
струящие для нас усладу,
их, превращая в канонаду,
для незабвенной тишины,
надорванной тугой струны,
ими воссозданного ада.
А нас другие цели ждут;
музык парящие просторы,
седых вершин косые взоры
и мысли чертанные в труд.
17.02.08. Максим Бланк