Я глуп и сам себе противен.
Зануда я и пустозвон,
Почти безумен и наивен.
Я утешал себя слезой,
Я мнил себя Судьбы страдальцем,
Я бредил странною мечтой
Убить реальность, став скитальцем;
Я выбирал себе врагов,
Вступая в схватку за идею,
Став узником мирских оков,
Что в одиночестве имею;
Я бредил славой, серебром,
Искал почёта, уважения,
Я мнил себя речей творцом
В стихах проявленного рвения...
Я был лукав и недалёк,
Труслив и подл без причины;
Судил других, давал урок
Своей «мудрёной» дурачины.
И лишь за несколько минут
Слепых, случайных слов мгновенье,
Ослабив натяженье пут,
Мне ниспослали откровенье:
Я не мыслитель, не творец,
И не страдалец одинокий...
Я враль, мошенник и подлец!
Мой пыл – уродец однобокий…
Я жил в беспамятном грехе,
Пытаясь маской оправдаться,
Описывая во стихе
Кем жажду пред людьми казаться.
И лабиринт мой, напрямик,
Моей же мыслью порождённый,
Возник реально и в тупик
Загнал меня дорогой тёмной.
Всё так и есть: я - в тупике.
Всё, что написано – пустое,
Словно творил я на песке,
Борясь с песчаной бурей в зное.
Я мелок, жалок и смешён.
Но слов моих былое рвение –
Больной Души печальный звон,
Несущий МНЕ успокоение…
15.03.20006 г.