Миром правят бумажки да пресса.
С ними славу возможно сыскать.
И Вы скажете мне: "Поэтесса".
Только если к Вам лягу в кровать.
И тогда сразу выйдет мой сборник,
Будет целых в нем 10 стихов.
И теперь даже грязненький дворник.
мне в лицо улыбаться готов.
И на улице пальцами тыкать
На меня будут с криком "ОНА.
Та, которую любит Великий!
Боже мой. Ангел мой, Сатана!"
Я - то знаю - на свете всех круче.
Пусть по мне люди сходят с ума.
Я одна, а Вы целая куча.
и я справлюсь, конечно, сама.
А потом я богам надоела,
И пинком меня выгнали в ночь.
А старушки ворчали "За дело!
Уходи от богатеньких прочь!"
И опять про меня все забыли,
И стихи мои снова "фигня".
Почему? Ведь меня вы любили?
почему вы забыли меня?
