Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Шторм"
© Гуппи

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 283
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 282
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Какие странные люди. Неужели они не чувствуют, как сок бежит по прожилкам зеленого листа? Неужели они не понимают языка птиц?  Неужели они не знают, что время измеряется не часами, а толчками их сердец?
Они задают столько вопросов, не имеющих никакого смысла. Они цепляются за ответы. Они говорят: счастье, любовь, родственные связи, образование, интеллект.  Они работают и верят в свою работу.  В то, что журнал А должен попасть из точки В в точку С.  В том, что есть смысл в двадцати-пятидесяти страницах. Торговцы воздухом.
Я держу в руке горсть земли. Вы думали, что такое земля, почва? Это органика. Это плоть от плоти. Это память. Сколько цветов родилось из семян, вытянулось к солнцу, оплодотворило землю и сгинуло, чтобы стать пищей для других цветов. Это и есть почва. Цветы, люди, птицы, животные. Родились из праха и станем прахом.  Живым, плодоносным, питательным прахом.  Всю жизнь мы поедаем сами себя.  Даже, если в руках наших всего лишь яблоко.  Оно выпило соки из этой почвы, в которую мы уйдем.  И мы бессмертны, пока на нашей планете жив хоть один цветок.  Мы – это память и резервуар для ее хранения. Память о миллионах предшествующих нам .лет.  Я варвар, поедающий плоть своего врага. Я еретик, сгоревший на костре.  Я бедный, спившийся в девятнадцатом веке сапожник.  Я, созданный по своему подобию.
Сжигая живое дерево в костре, ты сжигаешь себя.  Убивая животное, ты убиваешь себя.  Отравляя  почву, ты отравляешь себя.  Дитя искусственного продукта. Мы создаем себя с каждым ударом сердца, с каждым вздохом, с  каждым приемом пищи.
Я был когда-то цветком, распустившимся весной на черемухе. Маленьким цветком-чашечкой, наполненным сладким нектаром.  И мои тычинки покрылись пыльцой. Пыльца проникла внутрь, и я стал превращаться в плод.  Мои лепестки облетели, я стал зеленым, а внутри меня было ядро. И с каждым днем ядро становилось все крепче и порастало панцирем, а моя плоть становилась все мягче и слаще и темнее.  А потом я упал.  Я летел недолго и оказался на земле. Моя плоть треснула от падения, и меня объедали муравьи. Я терял свою сладкую оболочку. И часть меня  стало муравьями. И  я долго спал внутри панциря, и рос, и мне стало тесно. И моих сил хватило, чтобы проломить панцирь. И я увидел вокруг себя темноту. Я вошел в нее и нашел воду. И стал пить ее. И в меня вошли силы. Это вода говорила мне: надо расти. И я пил воду и все, что она несла с собой, и рос. И однажды я почувствовал пустоту. Я огляделся – и увидел все тот же мир. Я был там, где когда-то упал.    Солнечный свет тоже давал мне силы, и я тянулся к нему.  И по мне ползали муравьи.   И каждый муравей знал, что он – это я.  А вокруг все время что-то менялось, и во мне менялось тоже. И я видел, как мои собратья облетали и падали рядом со мной. А потом настал холод,  и сверху стало падать что-то белое. И я снова спал. И так было много раз.   И однажды я проснулся и почувствовал что-то удивительное. Мне было очень хорошо и радостно. И что-то стремилось из меня наружу, и я выпустил это. И моя нежная зеленая кожа впервые покрылась цветами.  И это был я. И я осознал себя.  И так было много лет, и вокруг меня росли такие же я. И нас было много.  Дети ломали мои ветки и ели меня, и я становился детьми. Птицы клевали мою плоть, и я узнавал радость полета. И я стал многими существами на земле, и внутри меня всегда хранилась память об этом.
И земля в моей руке сыплется между пальцев, возвращаясь в свое лоно.  Я открываю пакет с семенами – маленькими инкубаторами будущего. Я знаю, что значит быть семенем. Нести в себе генетическую информацию и иметь достаточно энергии для роста. Быть зародышем в питательной, защищенной оболочке. Я делаю ямки в земле и кладу в каждую из них по зернышку и поливаю почву дождевой водой.
Около моего дома растет черемуха, и я помню, как когда-то был цветком на одной из ее веток.
© Наташа Радуга, 24.03.2008 в 07:43
Свидетельство о публикации № 24032008074354-00061910
Читателей произведения за все время — 82, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют