Я, ТОЛПА, МЕТРО.
Конец. Это моё начало.
Здесь похоронен сюжет.
Здесь воскресла изобразительность.
Подземка. Тысячи голов. Тысячи рук. С ними. Я. Иду.
Слепой играет вальс.
45 рублей в его пластиковом стакане.
Вспоминаю чудную «картину». С чего бы это?
Улица.
Собака. Остановилась. Оправилась. Пошла. Точнее, потянул хозяин.
Вальс.
Подняться вверх! Там свободнее… Здесь душно.
Свободнее. Пока. Что за условность?
Иду. СТОП! Остановиться сейчас. Пускай пихают.
У меня горе.
Сюжет. Покончил с собой.
Я. Не нашла с ним общего языка.
Слепой играет…
Жизнь. Ты жестоко с ним обошлась.
Собака. Сработал рефлекс.
Только она является исключением…
