Цикличное время кольцует меня, как птенца,
Пространство - последствие мнимой возможности шага,
Все прочее слишком легко поддается резцам.
Любые пути осязаемы, если не млечны.
Вот вечность свисает с карнизов и капает с крыш,
Внизу разбиваясь на несколько противоречий,
А дальше - по встречной в одну из пустующих ниш,
По сточным канонам в подстрочники собственных метрик.
Не страшно, что суточных, может, и не воздадут
Ни в лучшей, ни в вечной ни в... что там еще после смерти?
И кто это пишет похабщину мне на роду?
