Не услышал отчаянный крик.
Удары кузнечного молота,
Предсмертных часов моих тик.
Шептала безумная ночка,
Ей ветер вторил в голове.
О том что последняя строчка,
Написана в этой главе.
Теперь побегут чернила,
По новому чиркать листу.
И чувство пойдут торопливо,
Взымать с меня страшную мзду.
Пусть и иссякла силушка,
Не буду идти на поклон.
Пока не дописана книжка,
И солнце встает за окном.