Плюнув, что нынче Музыка не в чести,
полутенями стелется полутон,
чьё-то больное сердце зажав в горсти.
Знает дорогу ушлый бродяга-звук...
Из горизонта выдавив красный луч,
словно по струйке крови, течёт на юг,
смог разрывая и облаков сургуч.
И, залетев под дряхлый, забытый мост,
годы назад оглохший от визга шин,
он воздвигает - пусть небольшой - погост:
склеп для двух пар следов и одной души.
Лестницу в небо вьёт колокольный звон.
Жаль, с кантиленой снова не по пути -
лишь под насмешки ветра и грома стон,
трижды споткнувшись, можно наверх взойти.
Там, говорят, курсируют поезда
(правда, перрон не знает платков и слёз).
Одновагонный - в рай, а товарный - в ад...
И - одноместный, с надписью "Под откос".
