но понемногу стыд всё ж научил молиться и строчки создавать, за нервы теребя.
Кидало сверху вниз и жгло, как в преисподней, казалось, Боливар не вынесет двоих,
но вдруг в конце пути отпущены поводья, забросило на плёс, где райские сады.
Сижу себе, пою, к струне чуть прикасаясь, у звонкого ручья, не ведая забот,
а где-то вдалеке лавина, приближаясь, уже готовит гроб для будущих суббот.
Да Бог с ней, перебьюсь, пускай себе ярится, мне б рыбки наловить, да выпить свой стакан,
но, кажется, опять в глазах мелькают лица, «Друг, посуху пройди великий океан…»
Зудит моё плечо, натертое бушлатом, не хочет отдыхать и рвёт под козырёк
усталая рука, приятно быть богатым, но видно навсегда мне отдых поперёк.
