не нужен им привал или ночлег, им время бьёт в расправленную спину.
Лежит на днях пророчества печать, чуть раскрываясь щелью для рассвета,
по капле убегают, словно тать, не оставляя ни рубля, ни цента.
Сжигают всю накопленную жесть, расстреливают яркие мгновенья,
несут с собой божественную весть - «Не испоганьте душу жаждой мщенья».
Вопрос вопросов давит на зрачки, что впереди, а что в пыли осталось,
кто вылил белой краски на виски, и время прожевал, как мальчик сладость.
Что нам дано, чего же лишены, что время заберёт, а что оставит,
огонь свечи за тяжкие труды, а может быть раскинет крылья аист.
Но время не умеет говорить, как в прочем лгать, рассказывая басни,
пока пружина сжата, жизнь бежит, чтобы упасть, потом на месте казни.
Не бьют куранты, стрелки молча спят, а время встало, каменный солдат….