Я стала в рояльном аккорде слепым дождем.
И, с первой октавы срываясь в тоску немую,
Твой голос ловлю и почти умираю в нем.
Мне кажется нынче, что счастье, как прежде, рядом,
Что можно войти, не стучась, и молчать навзрыд,
Что в чай не подсыплют мне руки родные яда…
Но слева – под грудью – предательски так болит.
И тянутся ветры, как ленты, с прически – к горлу,
И режет запястья шлифованный синий мрак…
Я твердо решила, что верить сегодня модно,
Но с верой в любовь совладать не могу никак,
И с верой в себя, и с доверием к чьим-то фразам…
Я только на голос твой слепо готова – жить.
И пусть бы лишь он, хрипловатый и слишком разный,
Крученую Клото во мне заменял бы нить!
И – только б к нему! Из-за шор не найдя обочин
Оглохших дорог из-за воплей ничьих людей…
Ах, как мне тепло в нем! И как же душа-то хочет
В таком поцелуе однажды не стать ничьей!