выходит из бухты, дымя и сигналя помятый, седой пароход.
Он прожил немало, бывал в переделках, горел под обстрелом врага,
но вышел в дорогу, навстречу метелям, туда, где мороз и пурга.
Из пьяного порта, с разбитым причалом, под жёстким осенним дождём,
сбежал на свободу, срывая канаты, сжигая мосты за бортом.
На палубе шкипер, не верящий в чудо, но знающий море, как дом,
ведет за победой подкрашенный лайнер, сминая нетронутость волн.
Шторма и пожары, приливы и мели, кошмары и утренний бриз
скопились под шкурой потёртой шинели, как в тире полученный приз.
Солёные ветры испортили кожу, и шрамы зудят перед сном,
но снова и снова, в погоню за Млечным, далёким, неверным путём.