и растаешь в ночной тиши…только крик у пустого дома.
Только вечер в тени окна, голубые тона на пальцах,
где-то бродит вдали весна в моей памяти постояльцем.
Забирает в себя и жжёт, потихоньку сверяя даты,
каплей падает сладкий мёд на страницу чужой цитатой.
За порогом опять порог, за дорогой опять дорога,
бьётся время волной в висок, выжигая внутри пророка.
Лишь обрывки ненужных фраз на столе, как собака в стойке,
а словарь приоткроет глаз, заполняя словами строки.