где правят мертвецы и подлецы,
где молнии летят во все концы,
где певчие погублены птенцы, -
в пределах нашей солнечной системы
любовь - мертва, увяли хризантемы,
но знатно засолились огурцы.
Теперь под водку, самогон и чачу
мы враз решим заветную задачу:
ешь да хрусти да глотку не порви.
А молнии – пустяк, пускай летают,
они ведь только трезвых убивают,
не задевая тех, кто выпивает.
А нам-то что? Во рту огурчик тает...
А вот любовь? Так нет ее, любви...