"Как одинокая гробница
Вниманье путника зовет,
Так эта бледная страница
Пусть милый взор твой привлечет..."
Он опять цитирует Байрона... Слова, строчки мелькают, а в душе растекается тепло. Оно... Как языки пламени в камине, как пряный вкус чая, как уют от пледа...
Бросаю короткий взгляд на окно. На улице темно и снег. Зима... Люблю зиму. Вот из-за таких вечеров, когда сидишь дома, греешь замерзшие на морозе руки о чашку горячего чая, смотришь на пламя камина, изучаешь почту, читаешь или просто мечтаешь...
Я оторвалась от своих мыслей и продолжила читать.
"А ты сейчас дома... Сидишь и задумчиво смотришь на огонь. Не так ли?.."
Я невольно усмехнулась. Он знает, как я люблю проводить вечера...
"Удачи тебе, сестра. Спокойной ночи..."
Последняя фраза... Надо писать ответ.
Встала, зажгла аромолампу. Капнула масло. По комнате распространился тонкий запах жасмина. Налила чай. Села, достала желтоватый лист, перьевую ручку. В голове вспыхнули строки того же Байрона:
"Конец! Все было только сном.
Нет света в будущем моем.
Где счастье, где очарованье?
Дрожу под ветром злой зимы,
Рассвет мой скрыт за тучей тьмы,
Ушли любовь, надежд сиянье...
О, если б и воспоминанье!"
Я писала долго... Где-то до полуночи. Писала многое, но без смысла. Что-то вспоминала, над чем-то смеялась, но больше плакала.
"Удачи тебе, брат! Приятных снов..."
Последняя строчка. Аккуратно ставлю точку. А мысли все кружатся.. танцуют бешенный танец грусти...
Еще чай... Сажусь на подоконник и еще очень долго смотрю на падающие ледяные белые хлопья снега и думаю... Мыслей много... Все путается.. Что со мной?! Наверное, зима... Душа засыпает вместе с природой... Но проснется ли весной?..