и новых строк ей неоткуда брать?
Ах, как смешны в наивной суете мы!
Ах, как мы тщимся в классиков играть!
Что ни строка - то новая цитата,
реминисценций терпкий аромат...
Глядим на луч пурпурного заката
и понимаем: это - наш закат.
Блеск золота! Короны? Нет, коронки...
Достать чернил... оплакать свой удел:
убогий дар, и голос свой негромкий,
вторичность мыслей, чувств и даже тел...
Нет новых тем? Невелика беда!
Уже написан Вертер, господа!