в копилки хрупкие годов,
мы судим пóходя о том,
о чём сам чёрт судить не будет, –
нам чудится в словесном блуде
глубокомыслия поток.
Но даже глупость преходяща, –
когда-нибудь помру и я,
и в мой простой сосновый ящик
пробьются корни бытия.
(Февраль 2008)