Вправо, влево, прямо, ниже,
Здесь пройти крутой бугор, –
Я лечу на горных лыжах
Посреди Кавказских гор.
Видно, дал нам слалом гений,
И зовут, лаская взор,
Центры зимних наслаждений
И Домбай, и Цахкадзор.
Лишь инструкций чти законы,
Чтоб свой пыл мог утолять
И на всех крутейших склонах
След (лыжню) свой оставлять.
Не крути с грядою рядом –
«Загремишь» на валуне,
«От опор подальше надо», –
Щит подсказывает мне.
Зашумишь, там, где лавиной
Угрожает всем карниз, –
Не успеть и половине
По лыжне спуститься вниз.
Не зевай, коль выше «чайник»,
Или кто не трезв вполне, –
Могут лыжами "случайно"
По твоей промчать спине.
Если сам – не высшей масти,
В смысле, в спусках – не «крутой»,
Не ищи средь лыжниц счастье,
Лучше жив будь холостой.
В остальном же – солнце, воздух
И чистейший кислород,
А с закатом – песни, звёзды
И танцующий народ.
Так как поутру голодным
Подниматься «не с руки»,
На ночь мы вином холодным
Запиваем шашлыки.
Средь веселья – «тьма» знакомых,
Много есть редчайших встреч, –
Словом, жизнь – не то, что дома,
Смысла нет покой беречь.
Не заменят гор диваны,
Телевизоров уют,
Здесь нам даже наши раны
Оптимизма придают…
И с утра, вновь вправо, ниже,
Окаймив крутой бугор,
Мы летим на горных лыжах
Посреди Кавказских гор.
