Берем в свои руки, родясь.
Сосуд – неказист, не раскрашен,
Судьба предлагает: « Раскрась…»
К нам мир то небрежен, то ласков,
То любит, то насмерть разит,
Смывает все яркие краски,
Бедой за окном моросит.
Художник рисует и лепит.
Артист просто песню поет.
Талант - это времени трепет,
Души разноцветный полет.
Венок из поэм и сонетов
(Так было, так будет, так есть)
Сплетают веками поэты.
В эпитетах красок не счесть.
От белого к черному цвету,
Палитра не многим видна.
Ах, как хорошо быть поэтом!
…И трудно во все времена.
2006г.
