***
Очень хочется жить. Но и год начинает зима.
Места жительства много: застолья, и книжки, и сплетни.
Мы напьёмся, наплачемся, будем игрушки ломать,
Мы придумаем песни, и сами же их не заметим.
Я люблю тебя. Лгу? Я любить не умею утрат.
Я любить не умею, не знаю, как праздники делать.
Ты, конечно, простишь, потому что не ты виноват.
Мне всегда так прощали, как девочке в платьишке белом.
Мне моё покаянье уже не даётся с трудом,
И совсем не даётся, и так надоело об этом.
А какой-то - малыш ли, малышка - опять о святом,
Пьёт чаёк и страдает, и явно родился поэтом.
Я не он - я о выборах между "до края" и "дном",
Между жизнью и радостью, меж чердаком и подвалом,
Меж надеждой и верностью, между собой и врагом,
Между сном и TV между простынью и одеялом.
Постреляем всех кошек, убив заодно и собак,
И могилки им справим, и даже цветочки положим.
Помянём наши души светло, обойдёмся без драк -
Не на праздниках мы, а на память стреляться негоже,
Всё равно не забудется. Между не тем и не тем
Эти выборы - зря, ведь беда обернётся победой
Как всегда и случайно. И как-нибудь так, между тем,
Жизнь случится, и в песни свои мы когда-нибудь въедем
С белым флагом, в рубахе ли белой, споём ли, порвём...
Если ноги не сломят, хотя бы потешатся черти.
Я - белковое тело. Живу. И потом мы умрём.
Пусть страдает, ведь жизнь - это, кажется, повод к бессмертью.
