Казалось в юности – мол, руль судьбы – в руках,
Вперед ведет дорога магистральная,
Чтоб горизонт – насквозь. И – в облака!
Но оказалось – путь искать так сложно мне:
Бурьян, овраги – вовсе не шоссе.
Я заплутала. И тропою ложною
Пошла в обход себя. Почти как все.
Препятствия же – горы, реки, чащи –
Вставали ежедневно, как урок.
И дураки мне попадались чаще –
Гораздо чаще, собственно, дорог.
Я заблудилась. И мечусь в тревоге:
Где – путь к себе? Что это – тракт, иль шлях?
Бетонка кольцевой автодороги
Иль стежка, заплутавшая в полях?
Но жизнь, что так любила беззаветно я
Мне выход подсказала, наконец:
Мол, путь к себе – тропинка неприметная.
Но – через сердце. И – наперерез.
