Мне очень страшно выглядеть банальным.
Казалось мне, что ветры затихали,
Но по весне я снова был опальным:
В немилость впав завистнице природе,
Наказан был неистовостью тленья.
И признан невменяемым в народе,
Не отвечая на любые заверенья.
Не реагируя! –
Представив Русь чуть краше,
Чем суицид (ответственность – на боге?)…
Я не живу расположеньем павших,
Не чая мыслей в глубине берлоги.
Не чая страха от пришедших фурий,
Они и души словно захватили:
Народ – жиган, опоенный до дури,
Кромсал лишь сердце у живого Тиля…
И жил на «лобном»,
Как на новом шоу…
Терзаясь лишь стремительностью пытки.
Самозабвенно выкрикнув:
«Пришёл Он!»,
Сыграл вновь «мурку» на потёртой скрипке…
03 декабрь 2007